Me quejo de mis dolores, Me quejo de mis miedos.
Me quejo de mis soledades, Me duelen mis muertos,
Y me duelen los vivos. Le pido ayuda a los vivos,
Necesito de la gente, Y me doy cuenta que solo me
necesito yo,
Necedad vanidosa la mía, que solo me lleva al final
de mi vida
Ni muerto me doy cuenta que mi existencia se acabó
Cada alegría, cada desgracia es ficticia.
Todos los muertos son polvo
Y no ríen, ni lloran, ni hablan
Diversidad literaria IV tema libre
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